Pi.

El displicente y gelido viento manda cualquier remedo de sonrisa que gano un corazon purpura despues del ultimo festin de irritantes intentos por caer bien, de nuevo a ultramar. Armado de un esqueleto convulsivo ambiciona navegar entre el pretencioso bullicio que rodea la atmosfera. Por favor, Crece.

Mis labios no son morados.